Eine fremde Kultur, je mehr ich über sie erfahre, desto weniger verstehe ich, was sie uns Europäern sagen wollen. Blicke in ein fremdes Reich der Zeichen. Wollen sie überhaupt etwas sagen?
Elektronische Katzen (*Sony never really disclosed its full potential and all consumers saw was a neat little toy that got boring after a while.*), Tintenfische Octopi, und immer der eigene Untergang... die wollen doch nur spielen, oder?

Ich hatte zumindest einen Abend lang Spass mit diesem Tool, bevor mein kleiner eingebauter innerer Religionskrieg mich doch wieder zum guten alten Schisma zurückschliffschleifte. Es liess sich aber problemlos in- und deinstallieren und eine Weile quietschte das blöde Betriebssystem *wie die Vertonung eines Films mit kleinen Kätzchen*. Seis drum. Ich werde also in Zukunft wie all die anderen Verdammten dieser Erde mit diesen Klängen aufwachen müssen.

Eine sich langsam aufblasende Erde, nett kolportiert von der Riesenmaschine (*Madagaskar, musste das sein?*).

Eigentlich bin ich nur am frühen Abend in den Salon des Amateurs eingelaufen, um ein wenig auszuspannen und zu lesen. Dann aber nahmen direkt neben mir irgendein Düsseldorfer Werbeagenturfuzzi mit seinem Prolentenbekannten Platz, der letztere gab ohne Ende stories von seine Bekannten bei der NATO/BGS/berittenen Polizei preis, so in der Art von: sie sagte zu mir mir, greif doch mal ins Handschuhfach, und da lag eine dann eine Riesenwumme oder irre, wie die im Hotelfoyer Natokohle versoffen haben oder wir lagen einen Sommer lang im Keller und haben auf Staatskosten auf Bierdosen geschossen. Aber das war noch nicht alles. Mit zunehmendem Altbierkonsum wurde es in den Dialogen, die ich einfach nicht mehr ausblenden konnte, immer kryptischer... Behindertenrennen aufm Alex? Während der Sohn im Gerichtsaal seine Verhandlung verschlief, lief der Vater ums Gerichtsgebäude und bettelte Passanten um eine Scheibe Brot an? Seriös ist, im Bordell Piano zu spielen, anstatt im Werbebüro auf Drogen am Computer zu sitzen? Oder eine völlig unverständliche Geschichte von einer brown sugar Hütte, aus der man mit einem ausgewachsenen Affen auf der Schulter herauskommt??? Wenn das das wirkliche Leben ist, höre ich sofort auf zu bloggen, verdammt.
Nach einer Weile verzog ich mich hungrig in ein weissblau gemustertes Touristenlokal, wo in einem fort das gute alte *schönes Haar ist Dir gegeben, lass es leben* interpretiert von den Stars On 45 lief.
Um mich dann mit Freunden im Cafe am Fluss zu treffen und mir circa eintausendfünfhundert Fotos von einer USA-Reise auf einem Laptop anzugucken (nebenbei: was ist eigentlich aus den ganzen sechziger Jahre Super acht Urlaubsfilmen geworden?).
Was für ein Abend. Eine gemeinsame, inzwischen geographisch weit entfernte Bekannte hätte sicherlich angemerkt: der wird noch in die Analen eingehen. Hätte sie?

Dieses Wochende ist leider nur ein Tag *frei*. Trotzdem bleibt noch genug Zeit, die Nacht der lebenden Reklameleichen anzusehen (boing, boing!).

*die brüderlichkeit der typografen erlischt nicht mit dem leben*.

Die Farben von Suspiria waren toll: das Rot, das Blau. Seltsamer Film, wenn auch verstümmelt. Aber ich hätte mir doch besser *Mein Leben als Hund* ansehen sollen.

A Walk Through Durham Township, Pennsylvania.

Heute abend in in der kleinen Galerie *Stattmuseum*: I Mercado Dos Muertos. Die haben auch die Berlinfotos von P. Conzen, seines Zeichens Weltreisender, im Eigenverlag herausgegeben.

Es ist gerade ganz still hier. Ich hatte eben endlich Zeit, mir diesen wunderbaren Animationsfilm anzusehen.

Schweigen.

Faszinierende Einblicke in eine erschreckend geschlossenene Welt.
Die Neue Zeit, und so weiter!

> pruned

auf die ich sehr gut verzichten kann: *The disorientation begins the first time an actor speaks: so ingrained are the silent Expressionist images of the original that it is jarring to hear voices. It’s doubly jarring that the resulting dialogue sounds very 21st-century... *

Und früher hiess es mal, der Himmel hängt voller Geigen.

( > malorama)

*Danke. Mir fällt immer alles runter.
- Na, besser als nach oben.
- Ich will aber nach oben.
- Das ist doch so weit.
- Das interessiert mich nicht.*

So Gesprächsfetzen gehen mir tage-, oft wochenlang nicht aus dem Kopf.

in der MiPau über die Wiesen und unter den gleichmässig davontreibenden Wolkenbergen davonlaufen. Wind. Über die Erdrotation nachdenken: ziehen jetzt die Wolken vorüber oder dreht sich die Erde heute so schnell?
Und am frühen Abend Fotos von Ruinen betrachten, die Titel wie Dead Amusements und Themed Escape haben.

kann die nächste Arbeitswoche kommen.... danke ans Filmtagebuch.

Könnte ich jetzt auch gebrauchen. Ein Abend in der Kunstbar würde mir ja vielleicht auch schon reichen...

> coldhardflash

Kein Problem, das staubige Tier ist ja da.

es sieht so aus, als wechselt gerade eine eine der für mich wichtigsten Schallplatten des letzten Jahrhunderts bei Ebay den Besitzer. Hm. Down the Memory Lane mit *The Closet* und *Red Alert*, *Puerto Rican Ghost*, nicht zu vergessen *Egomaniac's kiss*. Ich habe natürlich nachgesehen, ja, die Platte steht noch bei mir im Regal, und sieht noch aus wie neu... sie dürfte ungefähr 25 Jahre alt sein. Ich kann mich an alte Berichte über die *No New York* Künstler in der *Sounds* erinnern, und das *Artforum* brachte damals Anzeigen über tolle Austellungen im *P.S. 1*.
Die Strassen sahen aus wie Kunst. Leider schaffte ich nicht, in diese Stadt zu kommen; aber die alte Black Box in Derendorf zeigte *Blank Generation* und *Unmade Beds*, wilde düstere Filme in schwarzweiss mit Lydia Lunch und Debbie Harry.... überhaupt war die Black Box ein grossartiges altes Kino - mit Empore; ich habe dort den Alptraum *Eraserhead* zum ersten Mal gesehen; neben den verrückten internationalen Experimentalfilmen gab es auch Nachmittage mit *Tom Mix* und *Felix The Cat*.

Am Samstag bei der geschätzten Gattin des elektrischen Reporters zum Geburtstagfeiern, ehm, geladen gewesen. Zuvor irrte ich etwas verloren durch die Sonnenalle, Promenade der Kosmonauten, Merkurweg, Plutogasse, Planetenstrasse... bis mir ein wirklich einnehmend hübsches Mädchen aus einem Kiosk den Weg wies. Ich persönlich würde ja am liebsten in der Milchstrasse wohnen (aber davon werde ich ein andermal berichten).
Jedenfalls, das Atelier und die eng anliegende Wohnung sind dermassen liebevoll und gekonnt (in diesem Fall von weiblicher Hand, klar) eingerichtet worden, das ich nur mit grossen Augen durch die Räume wanderte und dachte:
Fotos machen.
Interessante Medien/Blog/Künstler-Gäste (nebst der üblichen, von allen (naja, fast allen) geschätzten verkrachten Existenz) sassen und standen herum, in der Küche dampften die Töpfe; gesprochen wurde über Einschaltquoten, das Internet im Allgemeinen und besonderen, Yoga, und eine Wiener Musikgruppe namens Gustav (Fred vom Jupiter war auch anwesend, irgendwie). Es wurde erzählt, das im Garten der Gastgeber ein ziemlich wilder Fluss sich durch die Erde fressen solle. Wolfswild? - da sparte ich mir den Gang auf den Balkon lieber, um nicht den Weg der Enten zu gehen: in den Topf, klar.
Ansonsten: feiner Abend das. Die Küche brummte vor geschlffenen Dialogen (*acht Möpse für Udo*) und noch besserem Essen.
Die zunehmende Zahl der gutgelaunten Gäste liess einige in das gemütlich hergerichtete Atelier auswandern. Mehr Wein, mehr gute Gespräche; über Auslandstelefonate, Ausschaltquoten, die Ferne usw. Nachdenklich zuhörend schlug ich mit anderen weitere Sargnägel in die inzwischen mürben Pressspanplatten meiner verbleibenden Lebensjahre; nach einer Weile stellte jemand sehr passend fest:*Wir qualmen hier ja die ganzen Hochzeitskleider voll!*, schnell wurde die Ladentür geöffnet, und die glücklich Verheirateten in den Fotos an der Wand konnten endlich aufhören zu husten.
Da war es schon sehr spät; oder viel zu früh - ich nahm die köstlich frische Luft zum Anlass, den Heimweg anzutreten, auch auf der Suche nach meiner Milchstrasse...

Aber für Einbeinige ist immer noch was zu holen.