Auf der Suche nach Hintergrundinformationen zu dem Film Freaks von Tod Browning irgendwie auf dieser Seite gelandet, und zwar bei diesem gestörten Textausschnitt: *Der auf der Spitzhacke aufgespießte Mann, wird (...) dreimal hintereinander auf einen Stein geschlagen. Dabei sprühen jedes Mal Funken, wenn die Spitzhacke auf den Stein schlägt. - Der Mann schreit. *. Ich glaube, da würde ich auch schreien. Es gibt schon Leute mit seltsamen Hobbies.

der Sommer, kapiert?

Absence, Death, Letters, Newspaper Clippings, Toys.... Für mich? Erinnerungen, natürlich. Down the Memory Lane, sozusagen. Vor allem heute, nachdem der vielversprechende Abend zum 1. Mai leider in einem totalen Fiasko endete (Link via boingboing). (Und ich greife heute abend mal wieder zur *Anatomie der Melancholie*, wenn es nicht zu einem Gespräch mit ihr kommt ;-) ...and, besides, andere haben ja auch das *heulende Elend*, oder wollen nie wieder arbeiten gehen? Money worries, hm?, usw., usw., usw. Kann es sein, das ich mich hier gerade verdammt verzettele?)
Um diesen Kreis mit einer launigen Bemerkung meines Vater abzuschliessen: *Ich nippel bald ab.* Das kündigt er aber schon seit über zehn Jahren an (oder auch: *Im Hirne hat der Vatter Kalk, bald liegt er auf dem Katafalk*, und das, wo ihm Selbstironie eher ein Fremdwort ist. Schön morbide, auf jeden Fall...)

vor einigen Tagen der Busfahrer, der wegen motorischer, mentaler oder mechanischer Störung (oder aus purer Anarchie) auf jeden Haltestellennamen eine kleine Kunstpause folgen liess, und jeden mit immer dem gleichen Fluch abschloss.
Nelly-Böse-  (Scheiß) ...
Käthe-Kruse-  (Scheiß) ...
Haupt- (Scheiß) ...
Undsoweiter, undsoweiter (war aber außer mir keiner im Bus. Vielleicht wähnte er sich auch alleine).

Graue Wintertage. Montag. Gleich wieder im Zug, unterwegs zur *Firma*. Schreibe im Moment an einem Song mit dem Titel *Ich wollte aber doch nie Proletariat sein* (basierend auf dem Gassenhauer *früher konnte ich Inschenör nich' mal schreiben*).

Fernsehen I. War gestern wieder weit draussen in dem was ich Medienbrachland nenne, also beim Kunden, und wie beim letzten Mal sah ich erst abends die Bilder von den Anschlägen in London. Es ist schon erschreckend, das in dieser Firma während der Arbeitszeit keinerlei Informationen von aussen eindringen. Totale Fokussierung auf die Kunden. Und das, wo direkt nebenan Meinungen vom Fliessband produziert werden. Würde die nahe Grossstadt von einer Atombombe getroffen, wäre das für die Mitarbeiter da nur eine unterhaltsame show in den 5 Minuten Bildschirmunterbrechung.

Fernsehen II. Ich sass gestern abend also in der Nähe des kaum hörbaren Fernsehers (in meinem Stammcafe) über Ente und Salat, da waren sie wieder, die Bilder: Absperrseile, verloren umherwandernde Bobbys, Tony Blair. Danach schwamm der Kopf von diesem Horst Köhler im Aquarium, der Hintergrund ziemlich blaustichig, das sah für eine Weile so aus wie: *Sehr geehrte Damen, sehr geehrte Herren, liebe Arbeitslose. Aus aktuellem traurigem Anlass haben wir uns heute entschieden, ab sofort auf die Regierungsform der Demokratie zu verzichten...* - aber wie gesagt, ich konnte kaum etwas verstehen.

Der Augsburger Zoo plant, eine Völkerschau zu inszenieren.
Schockwellenreiter und Ethno::log sind schwer betroffen. Es ist in Ordnung, das Thema kontrovers zu diskutieren. Aber lasse ich mir von etwaigen Verwaltern des guten Geschmacks den Spass am Schauen nehmen? Nein. Ich fürchte nur, das wir eine Art *Fantasialand* geboten bekommen und nicht den Zauber der Kuriositätenkabinette und Freakshows, Zirkusse und Wunderschauen des Beginns des letzten Jahrhunderts. Sei's drum.

*ohne tägliche updates brauchst du ein weblog gar nicht erst anzufangen*

Gebannt sitzen sie jeden Abend vor der Tagesschau. Stürzen um neunzehn Uhr neunundfünfzig vom Fleck weg zur Couch, Tischrunden von Freunden Bekannten Verwandten bleiben erstaunt bis verärgert zurück, gepflegte Gespräche, jäh unterbrochen, lassen alles fallen, Gabel, Messer, die Kinder, die Enkel, den Hund, Essensreste auf verwaisten Tellern, halten sich bei jeder neuen Flutwelle Flugzeugkatastrophe Verbrechenswelle an den Händen, die Rücken krumm, stöhnen wie tief getroffen auf. Um zwanzig Uhr fünfzehn kommen sie dann schweigend zurück.