Auf dem Weg zu einer *Strohfeldfete* in der einbrechenden Dämmerung einige wirklich gute Graffittis entdeckt. Wir nahmen uns die Zeit, gegen das schwindende Licht anzukämpfen, bis die Akkus der Kameras leer waren (die anderen Bilder sind hier).
Und erste Nebel aus den Abendwiesen aufstiegen.
Das Strohfeld selber war schon ok. Ein Geruch, der mich an den eines Zirkus erinnerte (Heu, Elefanten-Urin, die Trockenheit der Erde). Die Dunkelheit der Nacht auf dem platten Land ist so tief... vorbei an alten Friedhöfen, durch enge gewundene Dorfstrassen. Kneipen wie Grabsteine, wohnzimmergross, mit jahrzehntealten vergilbten Tapeten und weissen Gardinen: bis auf ein, zwei alte Männer: leer. Stille.